Pensamentos, Cigarros e Guitarras

Divina Digital Comédia

2011-05-24T13:26:00.000-07:00

Quando o despertador do meu celular irrompe escandalosamente com uma música monofônica horrorosa, todos os dias às seis horas da manhã, eu penso na Divina Comédia de Dante. Não é rara a vez que tenho sonhos inquietantes, e quando isso acontece, meu Samsung GT atua no papel de Virgílio, resgatando-me do inferno. Como fico feliz e aliviado quando soa a horrenda música nesses momentos de terror! Acordo assustado, pego o aparelho que brilha e vibra na mesinha de cabeceira, desligo o som e começo o meu dia.

Mas, há vezes em que o sonho me apraz e tudo é maravilhoso, leve, lindo, colorido; e vem Virgílio com a maldita corneta; nesses momentos desejo espancar o poeta. Acordo frustrado, pego o aparelho que se agita na mesinha de cabeceira, aciono a função “soneca” e durmo mais uns cinco minutos, só de birra.

Contudo, dificilmente acordo de mau humor. E estou disposto a ver o centro de Porto Alegre mudar de cor todas as manhãs. Se não há nuvens no céu, a luz do sol nascente faz com que os prédios fiquem dourados. Havendo poucas nuvens, estas assumem a cor rosa, e todo o centro também se pinta de rosa. E não faltam dias cinzentos, repletos de nuvens carregadas, raios e trovões. Essas cores estão presentes nas ilustrações de antigas edições da Divina Comédia, feitas pelo inglês William Blake e o francês Gustave Doré. São ilustrações fantásticas e impressionantes; tão fantásticas quanto as manhãs porto-alegrenses e tão impressionantes quanto os meus sonhos. Continuarei por muito tempo contando com o despertar monofônico e horroroso do meu Virgílio pós-pago. Só não posso esquecer-me de recarregar as baterias do poeta, ou meu dia será um inferno de atraso.

2011-02-15T19:22:00.000-08:00

Fúria. Sempre conheci a palavra, a grafia. Pensava que já havia sentido a fúria. Estava enganado. Nunca fiquei furioso; até ontem. Quando baixei os olhos e abandonei o livro no sofá, as minhas mãos tremiam. Nunca pensei que um dia seria ferido por papel e tinta. O meu estômago doía. Comecei a suar. Era nítida a imagem dele na minha mente. Os óculos com armação grossa. Os poucos cabelos acentuando os olhos esbugalhados de camaleão. Eu senti a presença dele. Fui buscar um copo d'água na cozinha; me sentia um pouco tonto. A dor aumentou, e na porta da cosinha comecei a tremer, tremer intensamente. Maldito! Maldito! Não consegui segurar o choro, as lágrimas queimavam o meu rosto. A tremedeira ficou incontrolável, e eu via ele. Aqueles olhos estrábicos apontavam para lados opostos. A boca articulou as primeiras palavras e o cheiro do tabaco explodiu nas minhas narinas. Ele estava perto, e eu tinha apenas uma chance... Maldito! Maldito!

2011-01-05T16:53:00.000-08:00

TOMA! TOMA! TOMA!

E o cara foi cair a dois passos de distância, ainda com a surpresa nos olhos arregalados. Foi tudo muito rápido: UM! DOIS! TRÊS! A pessoa que cai em câmera lenta percebe que passou dos limites, ou, descobre que há algum limite, ou, pensa que o espancador é um colono imbecil, desequilibrado mental, que não sabe argumentar, e é nocivo à sociedade, e aos seus futuros filhos, e amigos, e colegas de profissão, e... porque sou o fulano... te fiz o favor de... esse é o meu pedaço... a minha cidade... PRENDAM O MALDITO FILHO DA PUTA!

Mas não agora.

Agora, ele cai. Ele cai sem pressa, pesado, com a surpresa nos olhos arregalados, como numa revelação, uma epifania, um cagalhão que bate na água da privada: PLOFT!

2011-01-02T09:26:00.001-08:00

Eis a nova página
Contando a velha história

Pois, o ano, quando passa
Repousa na memória

Figura muda e inexata
De papagaio de pirata

Em barriga de jiboia.

Você devia praticar algum esporte, Jeremias

2010-11-29T17:31:00.000-08:00

- Deixa de ser bunda-mole!

- Não precisa ofender.

- Me desculpe, cara... mas eu acho que você precisa dum choque, pra ver se acorda!

- Eu sei.

- Sabe? Sabe nada!

Secou a testa com um guardanapo de papel; estava vermelho, sentia o suor escorrer pelas costas. O amigo ficou calado, cabisbaixo; e ele continuava olhando para aquela figura da derrota. Como isso foi acontecer com o Jeremias? Quando estudavam juntos no interior, era um jovem com muito potencial. Praticava esportes, e tal...

- Olhe, eu não tenho que me meter na tua vida.

Jeremias levantou a cabeça, pegou o cigarro, deu uma longa tragada e soltou a fumaça lentamente. Ele disse:

- Não esquenta.

Ficaram encarando-se em meio à fumaça que vinha daquele peito angustiado. Na mesa, as marcas dos copos formavam uma figura que parecia com o símbolo das olimpíadas.

- Jê, e o futebol, hein? - perguntou com um imenso sorriso nos lábios.

Continuou: - Você costumava ser um gremista fanático! Lembra que viemos assistir Grêmio X Corínthians, lá pelo início dos anos 2000?

- Lembro, sim.

- O Grêmio perdeu, mas nos divertimos muito – parou, arregalou os olhos como se tivesse uma epifania.

– Você deveria voltar à praticar esportes! Tem todo aquele lance de endorfina... pegar um sol... essas coisas!

- Agradeço a dica.

-Ah! Me esqueci... Você só fuma! Só fuma e reclama... não faz nada além disso: FUMA & RECLAMA! – escreveu com o dedo indicador sobre as rodelas de água deixadas pelos copos, enquanto esbravejava cada sílaba. Estava vermelho novamente, e suava nas axilas. Jeremias sorriu dessa vez.

– Tá rindo do quê? Eu continuo afirmando que você deve praticar algum esporte, se envolver com as pessoas, dar umas risadas no sol.

- Dar umas risadas no sol – repetiu Jeremias. – É bonito isso.

- Ué, pensa que só você pode ser poeta? Acha que não pode surgir um caminhoneiro poeta?

- Eu não penso assim.

- “A saudade é a memória do coração.”, li isso na estrada. O que acha?

- Bonito – disse por educação e porque sentia-se melhor.

- E essa? “Eu não sei cozinhar, mas na estrada vou ver seu cuzinho.”

Caíram na gargalhada e beberam até esvaziarem os copos.

- Jê, eu sei que você não é mais aquele Jeremias dos velhos tempos. Eu também não sou o mesmo. Não gosto das mesmas coisas que gostava há anos atrás – fez cara que insinuava o trocadilho com ânus. – Sacou?

Falou enquanto lotava os copos com o líquido dourado.

- Saquei.

- Mas esse lance de trabalhar com as letras te mudou mais do que a estrada me mudou. Eu, agora tenho o meu filho, que mora com a mãe dele, em Guaíba. Meu pai morreu, e minha mãe foi morar com o meu irmão em Santa Catarina. O cenário e os personagens mudaram, mas eu continuo o mesmo. Já, você...

- Desembucha.

- Você continua no mesmo lugar desde que chegou aqui. Vem tomar cerveja sempre nesse mesmo boteco chinelão da Rua da Praia. Ainda é um cara boa pinta, apesar dessa brancura de doente. Mas dentro dessa caixa de merda que você costuma chamar de cabeça, as coisas mudaram assustadoramente, Jê.

-Tens razão.

- Como você fala pouco, porra!

Jeremias acendeu o último cigarro do maço. O amigo mandou o garçom trazer um Marlboro vermelho.

-Deixa que eu pago as cervejas e o crivo. Afinal, eu sou o cara do dinheiro dessa dupla.

O garçom entregou os cigarros e levou a garrafa vazia para dentro do bar. Jeremias agradeceu a gentileza. O amigo espreguiçou-se na cadeira de plástico, esticando os grandes braços para o céu.

- Jê, eu vou nessa.

- É cedo.

- Mas tenho que ir. Vou pro nordeste amanhã cedo; tenho coisas pra arrumar.

- Bom, agradeço pelo papo.

- Foi muito bom, mesmo – levantou, e aí Jeremias lembrou o quanto era grande o seu amigo.

– Antes de ir, quero que você prometa que vai praticar algum esporte – e fez um gesto exagerado de interrogação, esperando uma resposta.

- Vou pensar, eu prometo.

-Bunda-mole! Você é um baita dum BUNDA-MOLE!

Virou as costas e foi pisando firme pela Rua da Praia. Jeremias ficou sentado terminando o crivo, enquanto o amigo sumia na multidão.

Nunca mais o viu.

Jeremias soube pelos jornais: Comunicamos o falecimento do caminhoneiro Altamir Nunes, gaúcho, 37 anos, que sofreu um infarto fulminante enquanto jogava futebol com alguns amigos numa praia de Salvador, Bahia.

Rua 25 de Novembro

2010-11-22T18:04:00.000-08:00

A água batia forte. Pingos grossos e pesados explodiam com violência, abalando a frágil estrutura do guarda-chuva. Não havia andado cinquenta metros e já estava todo ensopado. A situação era essa: chuva, vento, e um cidadão morrendo de frio subindo uma lomba na cidade X.

Até aquele momento, não havia dado conta que sempre morei em lombas. Em todos os meus endereços anteriores haviam ladeiras. Seguia morro acima contra a chuva, quando tive um insight: Moradores de ruas íngremes são, potencialmente, pessoas perigosas. Especialmente se residem por muitos anos no local. Elas têm uma resistência adquirida pela vivência no terreno hostil. De uma lomba, tanto pode sair um líder político, como um psicopata. Obstinados!

Nunca fui líder político, tampouco psicopata. Mas, com certeza, fui um cara que subia uma rua durante uma tempestade, desprotegido por um produto chinês que era qualquer coisa, menos um guarda-chuva.

No entanto, a lomba sempre esteve ali, com o seu nome de data desconhecida: 25 de Novembro. Nos dias de sol intenso a cidade X era o inferno; a lomba, o meu castigo. Quando chovia, era especialmente perigoso caminhar até a Av. Brasil, lá no alto da rua.

Logo alcancei a terceira quadra, passando pelas ruas que cortam a 25 de Novembro - Gen. Osório e Independência. A primeira, em dias de pouca visibilidade, era um convite à morte para o transeunte. Havia “pilotos” por toda cidade. Era o que se via aos domingos, ao redor das praças, na avenida principal. Os caras reclinavam os bancos do carro, punham um som da pesada, davam voltas, voltas, e mais voltas pela avenida... e bebiam. Uns brigavam, outros corriam de carro. Eu não tinha carro, emprego, não gostava de discussão, eu não tinha namorada.

A chuva ficou mais pesada quando eu alcancei a Morais Moreira, última rua antes da Av. Brasil. Meus papéis estavam muito bem protegidos por um saco plástico. Não podia adiar esse compromisso com a contadora. Precisava dar baixa na empresa que abri com meu pai há alguns anos.

Nunca emitimos nota. Pagávamos uma anuidade ao escritório e a contadora fazia a nossa declaração do imposto de renda; era isso. Meu pai me culpava por induzi-lo à abrir essa empresa. Ela não tinha movimento, e no final do ano ele tinha que desembolsar uma grana. Ficava puto. Sempre fui tranquilo enquanto a isso. O que me incomodava, realmente, era essa situação molhada e fria; era dar um fim à essa empresa fictícia; era arrumar um novo lar pro meu cão; era mudar de casa mais uma vez.

Na parada da Av. Brasil havia um ônibus recém chegado. Já faz um tempo, mas acho que gastei uns dois pila$ na passagem até o centro.

2010-10-28T18:05:00.000-07:00

Estudo es tudo.

Todo o amor numa fotografia fica ali, parado.

2010-09-12T16:13:00.000-07:00

Tuas fotografias
fizeram o tempo
parar.

Teu incessante clicar colhe fisionomias.

Dos rostos familiares,
nos traços irregulares das suas paralisias,
eterniza as alegrias.

Dos contorcidos sorrisos de olhos semicerrados,
Até os beijos esquecidos de um presente passado,

hoje, olha os retratos.

Todo o amor numa fotografia fica ali,
parado.

2009-09-08T09:05:00.000-07:00

Deixarei um pouco de mim
Em cada nova linha
De cada nova página
Para cada novo dia.

Em todos meus cadernos
& folhas avulsas
& recados no Orkut
& sinais de fumaça
& cabelos
[Pelo chão da casa]
& cobertores:
Um pouco de mim.

Deixarei, também, alguns videos
& fotos virtuais
& depoimentos em perfis
De amigos VIRTUAIS
Que um dia foram REAIS
& que agora estão por aí;
Perdidos de mim.

Do que eu tenho medo?

2009-08-16T17:07:00.000-07:00

Do que eu tenho medo?
Da dor?
Doerá.
E muitas vezes.
Já doeu; sei como é.
Da morte?
Morrerei.
Uma vez apenas.
Um dia acontece, é natural.
Foi natural com a tia Tilma, irmã de minha mãe.
Trinta e poucos anos e um aneurisma.
Vô Otaviano, câncer.
Natural.
Esses foram os primeiros.
E não foram os últimos...
Vô Sabadini - Eugenio, calado, tu fostes logo após Elvira;
A tua mulher, tagarela, me fez um pedido no leito de morte...
Eu deveria...
Converter meu pai!
Eu?!
Os cigarros mataram tio Celso?
Naturalmente.
A vida de caminhoneiro agiu como estimulante.
O álcool e as prostitutas também.
A estrada é um sinuoso e negro playground.
Que vida!
Quando nasci, em 1980, meu pai também era caminhoneiro.
Ele estava na estrada - no hard feelings.
A estrada é um sinuoso e negro playground, não é?
Do que mesmo eu tenho medo?
Dor?
Morte?
Talvez a solidão...
Apagar...
E existir...
No vácuo...
Surdo, cego e mudo...
Hamlet?
Talvez.
Mas, não gosto de punhais.
Não tenho desejo de morte.
Ela acontece.
É natural.
É mais uma viagem.
A estrada é um sinuoso e negro playground.
But, no hard feelings.

Maldição

2009-06-30T13:33:00.000-07:00

Procuro as palavras que
Estariam em meu bolso,
E que não me deixariam
Esquecer...

...A sequência exata
Das Benditas Imagens
Que acabo de
Perder.

Rosemiro

2009-05-31T16:45:00.000-07:00

Rosemiro, menino de cabelos castanho-claros, do tipo 'cortados pelo tio', meio espetados, volta para casa depois de mais uma manhã de aula. O colégio fica a poucas quadras de distância, o que impele Rosemiro a criar, diariamente, rotas alternativas, aumentando seu conhecimento geográfico do bairro.

Ele fala sozinho. Enquanto fala, olha os pés em movimento perseguindo sua sombra - “Entenda que este mundo é o reino das trevas e jaz no maligno!”, a avó ou a mãe sempre diziam. E continuavam: “Se há algo em que gloriar, somente na graça alcançada em Jesus Cristo!” - ele se cagava de medo de Jesus Cristo.

Quando tinha oito anos, os pais de Rosemiro liam para ele e o irmão trechos da bíblia: Os demônios; a mulher-estátua-de-sal, eternamente com a face voltada para trás; os anjos, que não tinham sexo; Cristo, em espectro; todos saltitavam no quarto enquanto Rosemiro assistia ao pai e a mãe revezarem a leitura. Algumas vezes, Pan, tocando sua flauta, saía do guarda roupas seguido de um Lobisomem afeminado, com flores espalhadas pelo corpo peludo.

Essas imagens que invadem a alma durante a caminhada, são reflexos do dia em que foi pego se masturbando na frente da prima.

Filha caçula de Tia Joelma, irmã da mãe de Rosemiro, Jussara Julia Bianchini, Sarinha, como era chamada, na época tinha seus 12 anos de idade. Ela morava com os pais e dois irmãos, numa modesta casa cujo terreno divisava com os fundos da casa dos pais de Rosemiro. Todas as tardes, com raras exceções, Sarinha e Rosemiro brincavam de correr ao redor das árvores por entre os dois pátios. Também subiam e desciam, com os bolsos transbordando de ameixinhas, quando era a época dessas frutas amarelas e gordinhas brotarem.

Sarinha, segundo descrição de Rosemiro, parecia uma pequena saracura. Isso devido às pernas finas que sustentavam o corpo da menina de cabelos castanho-escuros e chuquinhas. Sempre sorridente e agitada, instigava ao primo; este, tímido e introspectivo, aderia ao movimento como alguém que cai em correnteza fortíssima, sendo arrastado pelas forças da Natureza. Sendo essa senhora, velha cafetina que não pede a idade dos freqüentadores do seu Night Club, a responsável por esse constrangimento, que, como um terceiro mamilo, Rosemiro carregaria por muitos anos.

Era uma tarde em que nada diferia das demais tardes ensolaradas, de brincadeiras inocentes e joelhos esfolados, vividas por Rosemiro. Uma tarde no topo das árvores, cuja percepção de tempo é relativa à imaginação profícua das crianças: Ali, os minutos estendem-se por dias; e as horas, por semanas.
Sarinha e Rosemiro escolhiam os galhos mais altos e robustos para, tranqüilos e afastados dos olhares dos adultos, degustarem as cobiçadas ameixinhas. Nessa tarde, sentados no mesmo galho, Sarinha, por curiosidade, perguntou à Rosemiro se, como seus dois irmãos mais velhos, ele masturbava-se.

Até esse instante, estas ferramentas, plug-ins de um complexo software sexual, não haviam sido pronunciadas, ou melhor, denunciadas por nenhum dos dois. Tudo estava implícito; desde a já manjada, “primeiro as damas”, expressão muito usada por ele, depois da qual Sarinha subia à árvore toda sorrisos & calcinhas; até as brincadeiras de esconder, na qual um terceiro infante contava, e a dupla escondia-se em algum lugar apertado, onde o suor se dá menos pelo calor do que pelas indescritíveis erupções sensoriais. Transpirava-se em silêncio trêmulo. Não havia palavras, até então.

Diante da afirmativa do primo, Sarinha exigiu uma prova. Prova esta que, na velocidade de um lapso, foi executada com maestria por Rosemiro, ali mesmo, em cima da árvore, na frente de Sarinha; e o tempo parou.

Era tudo escuridão e silêncio. Depois, houve uma explosão de luz branca, como num imenso flash.

O diálogo:

- Quem és tu, invasor?

- Eu? – Rosemiro, atordoado, vislumbra no galho acima do seu, a figura medieval de
outro menino que o ameaça com uma pequena espada – Eu?

- Não te faças de tonto! Diga! Quem és tu? – Grita, ameaçadoramente, o menino com a espada em punho – Quem és tu que invade os meus domínios!

- Seus domínios? Espera aí... Eu te conheço! Você é o Barão das Árvores! Não sei o que aconteceu... Não entendo mais nada... Você... Você é personagem de um livro!

- Quem és tu, que invade os meus domínios? – insiste o espadachim, ignorando as palavras do outro.

- Como assim? Eu sou... Meu nome é... Não consigo lembrar o meu nome...

- Pois, sei quem tu és e lembro-me de teu nome muito bem!

Perplexo, o menino amnésico não vê mais o jovem espadachim. Agora ele está diante de um senhor calvo e grisalho, surgido como que da fumaça espessa do cachimbo pendente em sua boca. Com uma voz rouca, o velho diz:

- Teu nome és Id.

- Id?

- Isso mesmo, Id.

-?

- Na psicanálise, teu nome é relacionado aos conceitos estruturais do aparelho psíquico do homem, formado por instintos, impulsos orgânicos e desejos inconscientes e regido pelo princípio do prazer, que exige satisfação imediata. É a energia dos instintos e dos desejos em busca da realização desse princípio do prazer. É a libido, meu filho!

Novamente, a escuridão surda-muda e repentina.

Vozes distantes gradativamente ganharam volume, até o ponto em que, de súbito, estouraram os auto-falantes do inconsciente de Rosemiro, desencadeando uma insuportável dor de cabeça no menino.

Quando abriu os olhos, não enxergava com nitidez; conforme a dor amenizava, os vultos foram tomando forma. O primeiro vulto que distinguiu foi o da árvore, que não mais estava firme sob seus pés. Depois, viu sua mãe que lhe abanava o rosto aos prantos, Tia Joelma, Sarinha; da posição que estava, fixou os olhos como olhando para frente e vislumbrou o céu. Era isso; ele tinha caído da árvore. No mesmo dia, ficou sabendo que seu primo, Régis, irmão mais velho de Sarinha, famoso pela pontaria precisa, e intimidade no manejo do estilingue, vendo Rosemiro masturbar-se na frente da irmã, não pensou duas vezes e derrubou o menino da árvore.

Seu Ego foi ferido - é isso que acontece quando ele submete-se aos impulsos do Id - o Super-Ego pode estar em qualquer lugar, qualquer arbusto, moita, apenas aguardando o momento exato da pedrada.

* * *

No portão de casa, sentiu o cheiro bom do guisado que a mãe preparou para o almoço, e sorriu satisfeito.
FIM

Artérias sinfônicas

2009-05-31T08:58:00.001-07:00

Não diga que não quer me dar
Uma colher de chá e,
Beber essa canção que eu fiz
Pra no teu sangue ela circular
E no teu coração, metrônomo meu,
Minhas notas irão tocar
A sinfonia das artérias
Só pra ti.

Argumentação e espuma

2009-05-31T08:47:00.000-07:00

Os lábios ressequidos no fluxo constante da palavra,
Acumulavam espessa baba em farta barba.
Meu nome é Enéas!

Crivos & Cisos

2009-05-12T11:15:00.000-07:00

Parei de fumar. Temporariamente; é o que tudo indica. Meus cisos se foram; isto sim, é definitivo. Toda separação é dolorosa; toda e qualquer remoção de carne dói. Eu vi meus dentes refletidos nas lentes do meu algoz: Um sorriso que não sorria. Vi frenéticas luvas cirúrgicas disputando espaço na bocarra. Era o reflexo de uma separação. Crivos & Cisos.

Concreto

2008-06-19T15:46:00.001-07:00

Concretizar:
Tornar concreto.
Ir aonde o verbo jamais foi;
Levantar o rabo do sofá
[pra que haja movimento;
A transpiração da inspiração:

Os 90%.

Ricardo Sabadini 19/06/08

Êxodo

2008-05-20T08:12:00.000-07:00

Quarta feira, dia 21 do mês de maio de 2008, estaremos nos apresentando em Passo Fundo. Cidade de pessoas por nós muito queridas (algumas não; óbvio), mas a grande maioria sim. Enfim, não se vive impunemente os prazeres de uma vida no interior, onde é bem provável conhecer todas as pessoas que produzam algum tipo de ruído, harmonioso ou não, mas que de qualquer forma se fazem presentes; além do mais, o conflito é necessário. É no conflito que são expostas as idéias dos omissos, daqueles que nunca manifestam opinião alguma, a não ser, quando não há alternativa senão vomitar tudo o que pensam.

Mas não é pra falar desses assuntos belicosos que eu interrompo meu mantra e redijo essas linhas. Vou falar um pouco sobre o dia em que saí de Passo Fundo (eu=Ricardo), pra morar em Porto Alegre.

Foi cedo, sete horas da manhã o caminhão de mudanças estava a postos na frente da casa dos meus pais. Tudo estava previamente encaixotado, enrolado, amarrado, empilhado, então foi rápido o embarque das bugigangas. Meus pais moravam em Chapecó e nesse dia só meu pai tava pra dar uma mão. Um breve abraço no velho e algumas lágrimas; mas não muitas. Fomos, o motorista e eu, pra segunda parada das três previstas: a casa do Criba, o baixista da minha banda na época.

Minto! O Criba já estava na casa dos meus pais quando o caminhão chegou. Fui buscá-lo antes. Exalava cachaça, o rapaz. Fez uma despedida e tanto. Durou a noite toda e o cheiro acre do álcool que evaporava lentamente por seus poros pra entrar com violência nas minhas narinas, parecia mais uma alma que recusa deixar o corpo do morto.

É importante a informação que nessa época eu tocava na BrancoLarera, portanto, o Miglú, no nosso imaginário, gozava de uma vida plena de prazeres na capital: mulheres de diversas etnias, shows semanais ET Cetera... Ele migrou pra Porto Alegre com a banda Rabo de Peixe seis meses antes.

Ficamos um ano inteiro nos preparando pra essa aventura. A preparação consistiu em gravar um disco e finalizar todos os detalhes que isso comporta: uma capa, a prensagem, mixagem, masterização e o diabo. Tudo finalizado: o apartamento em Porto Alegre alugado; alguns relacionamentos amorosos desfeitos; estávamos prontos. Só nos restava partir. E partimos.

A última parada foi na cidade de Casca, pra pegar o Reynaldo, sua bateria, alguns outros objetos de utilidade doméstica e, seus vinis, isso sim, de suma importância. O Sr. Flauri, pai do Reynaldo, nos presenteou com dois garrafões de vinho colonial de sua adega particular recomendando-nos beber com parcimônia, o que não deixa de ser um delírio paterno. Mais abraços e lágrimas; mas não muitas.

Agora sim; on the Road.

Pra economizarmos nas passagens e termos o que comer nos primeiros dias, decidimos que apenas um integrante da banda teria o conforto de um ônibus com ar condicionado e a possibilidade de uma bela garota sentar ao seu lado. E esse abençoado foi o Tucum, o vocalista. Óbvio; sempre o vocalista. Pro resto (Criba, Reynaldo e Eu), sobrou a vista panorâmica da estrada pela cabina do caminhão, onde cabiam três pessoas confortavelmente e, quatro, com uma boa logística. Entre cotoveladas, câimbras, e membros adormecidos fizemos uma boa viagem.

O motorista estava longe de ser uma bela garota, mas era simpático. Ele também não conhecia Porto Alegre, mas não importa. Chegamos bem, na medida do possível. Ficamos os três primeiros dias sem luz, mas foram apenas três. Gostamos de Porto Alegre, brigamos em Porto Alegre, embriagamo-nos em Porto Alegre, sorrimos e sonhamos em Porto Alegre. E tudo isso está em nossas canções. E tudo isso é Severo em Marcha. E algumas lágrimas; mas não muitas.

Ricardo Sabadini

Porto Alegre, 20 de maio de 2008.

De tudo que é feio

2008-03-12T19:55:00.000-07:00

Fazer careta; é feio.

Não dar o dízimo; é feio!

Fumar; peidar; também é feio?

- Expulsão, cartão vermelho!

Homem que chora, não é homem...

...é feio.

Questionar o governo? É feio! Muito feio!

Dormir sem rezar;

O que não ter; desejar.

Falar por falar;

Irmã de amigo; transar.

É feio! É feio! É feio!

Eu gosto do feio.

De tudo que é feio.

?... !

2008-01-22T05:35:00.000-08:00

Porque não me escuta?

Eu, entre sapos & grilos;

Dou pulos, piparotes & petelecos;

Mostro-te a língua;

Faço-te um filho;

Faço-te droga e te consumo;

Eu danço pra você.

Piso no teu pé!

Dedo na tua cara!

Perdigotos voadores pousam em tua blusa!

E eu...

...eu não queria mesmo.

Sobre profetas e limpeza urbana

2008-01-21T06:52:00.000-08:00

Noite no meu quarto.

Porto Alegre respira:

Murmúrio que não cessa;

Mancha que não sai;

- Jesus voltará! Grita alguém na rua;

- Quem?

Um caminhão de lixo passa...

- Ele voltará!

- Quem? Jesus?

- Não, o caminhão.

O silêncio grita; raramente chega a tanto; é hora de dormir.

Sorria meu bem, sorria!

2008-01-17T08:46:00.001-08:00

Sorria, mostre os dentes antes que lhes caiam da boca.

Dance descalço no tapete da sala, faça algum barulho

e receba a síndica com vinho, pouca luz e música lenta.

Saia de casa , compre cigarros e não esqueça o troco;

Esqueça a síndica.

Procure um telefone público para uma ligação local.

Anote o endereço, é importante. O táxi é rápido; esqueça o troco.

Socialize, é uma festa! A trilha sonora é algum tipo de rock antigo,

Termine o primeiro cigarro com uma longa tragada e beba as primeiras doses.

Pegue Ela pelo braço e mostre o teu repertório em prosa;

eu sei que tu tens um!

Acenda mais um cigarro, diga algumas obscenidades...

Na casa há um quarto perfeito para o Gran Finale.

É de manhã, abra os olhos e respire fundo:

Sinta como é o cheiro dos que vivem.

E, sorria!

Mostre os dentes antes que lhes caiam da boca.